LaJoven estrena su primer monólogo: Praga, 1941 (Jóvenes rubios no paran de gritar frente a mi casa), con texto de Paco Gámez y bajo la dirección José Luis Arellano e interpretada por Raúl Pulido, alternándose con Fernando Sáinz de la Maza.
Una historia que entrelaza pasado y presente a través de los escritos que encuentra Daniel de un chico de su misma edad llamado Petr, que vivió en Praga en 1941 durante la ocupación nazi y que podemos ver en el Teatro Fernán Gómez CCV hasta el 22 de mayo.
¿Qué tiene todo eso que ver contigo y conmigo?
Por Paco Gámez
Foto de portada: Ilde Sandrin
Había varias cosas que me atravesaron de la historia de Petr Ginz y lo que rodeaba a su figura:
La primera era que sus diarios contaban cómo el horror se abría paso en su ciudad poco a poco. Su mirada, de un chico de catorce años, era tan blanca que hacía que todo lo que sabemos del Holocausto fuera más atroz y dieran ganas de gritarle: “¡Petr, huye, todo es una trampa terrible!”.
La segunda es que su dibujo “Tierra vista desde la luna” viajase en el trasbordador espacial Columbia en el 2003. Su paisaje espacial estuvo en el lugar que Petr imaginó. Otra ironía trágica es que al regreso a la tierra la nave sufriera un accidente y se desintegrase y todos sus tripulantes murieran.
Con esa información, me siento a hablar con mis sobrinos, que rondaban la edad de Petr, a contarle su historia; y ellos no ubican bien el nazismo, ni lo que ocurrió. Esa confusión o desconocimiento me hace pensar: “¿podría todo esto repetirse si ha sido olvidado por los más jóvenes? Ahora cuando los discursos políticos son cada vez más extremos, polarizados y a veces cargados de odio”.
Quiero trazar una línea entre los tres momentos: 1941, el accidente de 2003 y el presente. Pienso en unas fotos que he visto en internet; unas imágenes del Madrid de ahora con superposiciones de otras fotos antiguas, de la Guerra Civil. El collage nos hace ver que donde ahora hay unos grandes almacenes, un día hubo una trinchera y un reguero de sangre; o que por donde hoy pasan un Uber antes circuló un tanque… En esos montajes el pasado y el presente se solapan y la concepción del tiempo es aún más relativa.
Imagino a mi sobrino como un joven moderno que camina hoy las mismas calles por las que caminó Petr, que vive quizá en el mismo edificio. ¿Y si la vida de los dos se superpone como los collages de Sebastian Maharg? Pienso en cómo integrar a ese astronauta o cómo hacer que sirva de nexo entre los dos chicos. ¿Qué le diría el joven del presente al del pasado? Y al revés ¿qué le diría Petr a Daniel?
Empiezo a escribir tras la pandemia, tras haber vivido un confinamiento y una serie de restricciones en las libertades por las razones que ya sabemos. Leer en ese momento cómo la familia de Petr y resto de la comunidad judía asume las prohibiciones y abusos del ejército alemán adquiere otra dimensión. Para nosotros, hoy, es comprensible, no hay sorpresa: una sociedad puede ser coartada por motivos ajenos a los deseos individuales sobre todo cuando el miedo impera.
El comienzo de los ensayos coincide con la invasión rusa de Ucrania, y entonces todas las palabras de Petr se resignifican y parecen actuales; como si el texto que escribí hace un año estuviera hecho para hablar de este presente nuestro, evidenciando que la historia se empeña en repetirse.
El personaje de Daniel, como mi sobrino, empieza por no querer saber. “Demasiadas historias ya de judíos y nazis”. Pero Petr necesita contarse y, cuando su voz honesta y vital entra en escena, lo absorbe todo. Al igual que la madre en Bosques de Wajdi Mouawad le importa un bledo la historia y se pregunta qué tiene que ver ella con el muro de Berlín u otros acontecimientos pasados, Praga, 1941 (Jóvenes rubios no paran de gritar frente a mi casa) nos cuestiona porque ¿qué nos importa a nosotros lo que pasó? ¿Qué tiene todo eso que ver contigo y conmigo?
