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Qué pasó con Michael Jackson nos habla de la soledad, del desgarro del falso halago. De la necesidad de ser queridos aunque sea una farsa. De tomarse un tarro de pastillas y alcanzar el mito. Mi funeral va a ser lo más. Nos habla del youtuber, del instagramer, del buscador de likes. Del desgraciado. De mí.
Eres la mejor. Corres más rápido que todos. Cada día estás más guapa. Si lo consigues me harías el papá más feliz del mundo. No hay lugar para segundos.
La medalla de plata destiñe. Si nadie te ve, no existes. Si has ganado, ponlo en Facebook.
¿Por qué no dejamos todo esto y nos queremos un poco? ¿Por qué no quitamos la alfombra roja para ir a por el pan y nos ponemos el felpudo de una vez? ¿Por qué no dejamos de esconder la papada? La vida es una papada.
Para ser el mejor nos hacemos peores.
Soñamos despiertos con cubrirnos de gloria. Una gloria televisada y compartida millones de veces. Un éxito viralizado. Soñamos ser. Ser el mejor. Ser el mejor y que se vea. Si no, no eres nada.
Michael Jackson es el espejo roto en el que La Teta Calva (fans del rey del pop) se refleja para contar esta historia de un tipo que se vio empujado al éxito y no pudo con él. Un tipo que consiguió la fama. Una fama que se convirtió en verdugo. Pero, ¿qué es la fama? Salir en la obra del colegio. Sacar un diez. Tocar los bongos en el coro de la iglesia. Tocar la guitarra en el campamento. Llevar el estandarte de la falla. Salir en las noticias porque tu perro va en monopatín. ¿Cuántas visitas en YouTube marcan nuestra respetabilidad? ¿Cuántos ‘me gusta’ en Facebook nos sacian para dormir satisfechos? ¿Cuántos followers podemos conseguir?
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