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Pinter. El dedo en la llaga. La profunda soledad ¿En compañía? Soledad que va más allá de la compañía, soledad en sociedad. Lo sucio, profundo ¿Y en la superficie, es más limpio acaso? ¿Quién está/estoy detrás? Pinter, Teatro del absurdo, como absurdo parece hacer teatro. Siglo XX, absurdo de ayer, que se repite y refleja y continúa hoy, como en un espejo deformante de Valle Inclán. Lo sucio, profundo, que no deja de asomar.
Esta obra, escrita hace casi 60 años (1959), reúne una serie de ingredientes que aún no han dejado de inquietar. Dos asesinos a sueldo, Ben y Gus, de una extraña organización, que muy bien podría estar al servicio del Estado, encerrados en una habitación abandonada, que bien puede servir de almacén, o estar en un lúgubre sótano, esperan una orden, por medio de una llamada telefónica, u otra señal, que les indicará que han de hacer su trabajo. Se entiende que van a liquidar a alguien que no conocen, pero en eso consiste su macabra rutina. El ambiente es opresivo, el tiempo, muy en la línea de Pinter, es lento, el mobiliario es incómodo, la atmósfera enrarecida. Ahí metidos, como alimañas en un escondrijo, aguardan luchando contra los nervios y la impaciencia, teniendo que soportarse, con sus manías, creencias, mezquindades, y muy a su pesar, una enorme carga moral como consecuencia de lo infame de su trabajo. Pero no están solos, hay un elemento que permanece mudo durante casi la mitad de la obra; cuando se pone en marcha las circunstancias de los personajes no hacen más que complicarse.
